Le Sens de mon écriture

Abstract

rp1. ourquoi toujours demander a un ecrivain ce qu'il veut dire? ,. . Tout est dans ses romans et nouvelles. Tout est dit dans ses lignes. I1 n'y a qu'a puiser. le me prete de mauvaise grace it ce jeu qui m'oblige it expliquer des choses alors que j'ai choisi l'ecriture comme un masque it l'abri duquelje suis toujours une autre tout en etant moimeme. Alors que le roman me met it distance et en phase avec cette autre que je sonde et approche et libere mot apres mot, phrase apres phrase, personnage apres personnage. Cette autre intime et etrangere qui m'habite, me mine et m'envahit d'emotions trop grandes, de troubles et d'esperances. Cette autre dissimulee derriere les mots qui osent dire et decrire, inventer, falsifier et copier la vie pour mieux l'apprivoiser. L'ecriture volee a un autre dit-on! Puisque Noire, vous etes issue du monde de l'oralite, n'est-ce pas... L'ecriture comme un voyage. Dans les temps, les vies, les espaces et les etres. Dne traversee de la douleur. Dne quete infinie, desesperee et usante. Avec des mots pretes, imposes et puis aimes au fur et a mesure. Avec des mots derriere lesquels, geantes et profilees, s'allongent les ombres d'autres mots oublies, perdus, ravales au fond des gorges, bannis et massacres. Des mots qui hantent et ne sont plus que vestiges et fantomes, charriant en eux des temps de honte et peur. Mots qui cognent et martelent. Mots qu'on veur repousser dans leur antre. Des mots qui ne se lisent pas sur le papier, qui sont d'eau, de feu, de vent, de terre, de sang. L'ecriture est deposee en moi comme une manne, une boite de Pandore, un enfant, une graine, une petite mort. Mon ecriture batie dans un atelier vers lequel je suis sans cesse portee, je ne sais par qui, je ne sais pourquoi. Afin de prendre les mots comme des bouts de fer et de bois, des morceaux de toile de toutes couleurs et de toutes tailles, des poignees de terre et de sable, des brassees de Pineau (. 135